Description physique

Fasciner autrui, c'est une malédiction.
Parce que personne ne l'aime pour de vrai,
Juste bon à déclencher toutes les passions.
De par sa chevelure de flammes, à jamais
Iel ne connaîtra la paix.




Considéré non pas comme un être humain, mais comme une créature : muse de feu, sorte de Lilith gigantesque. Succube en paillette et en Louboutin. Ses boucles d'un roux flamboyant, c'est un avertissement ; à trop s'approcher du feu, l'on se brûle et il finit par nous consumer. Difficile de décrire quelle impression Mary laisse dans les gens. Un rêve éthéré, que l'on fait éveillé et qu'on regrette d'avoir goûté. Visage fin, mâchoire dessinée dans le marbre. Nez long : signe d'une arrogance à peine masquée.


Corin, c'est l'ange qui cache le Diable.
La mésange qui s'est transformée,
Et si elle peut se montrer affable,
C'est pour mieux vous poignarder.


C'est la tentation d'une nuit. Une promesse volatile et insaisissable. S'iel ne se trouve pas beau, avec cette taille trop grande et qui prend trop de place, force est de constater qu'iel a du charme. On repère Mary de loin. Un corps aussi haut qu'il est beau. Des jambes immenses et fines comme des baguettes. Un cercueil qu'on force encore à l'ouverture. Sylphide calcinée.





Des os que l'on voit rouler sous la peau. Une maigreur qu'il appelle « garder la ligne », des côtes sur lesquelles on pourrait jouer du xylophone. Une peau aussi blanche que de la craie. Des taches de rousseur éparpillées sur un visage angélique, et qui lui donnent un air plus jeune. Des lèvres minces, rougies par des dents que le tabac a jaunies. Monstre d'apparat et d'apparence.


Lea jouvenceaurelle, qu'iel est belle,
Insupportable et pourtant si cruel·le,
Maître·sse des illusions, et le coeur,
Si plein d'allégresse, et de rancœur.


Corin, c'est une hallucination. Une tromperie. Une fourberie du cerveau. Des yeux qui ont perdu leur pureté d'enfant, deux pupilles de poupée délavées qui se surprennent parfois à rêver d'ailleurs. Du temps où iel avait un foyer où iel se sentait en sécurité. Des iris semblables au ciel d'été le plus beau, et le plus pur d'où s'accrochent des cils aussi roux que le reste.

Les taches de rousseur sur ses pommettes hautes, dans le cou. Des constellations brisées, qu'iel ne laisse plus se dessiner dans son dos. Une colonne vertébrale visible et délicate ; à sa droite, trois grains de beauté qui s'alignent comme des planètes.

Sur la poitrine, au téton gauche, un piercing. S'il ne laisse plus personne embrasser ses grains de beauté ou ses taches de rousseur, elle laisse les mains traîner-là. Inspecter. Remarquer que cela ressemble fort à une alliance. Un autre au nombril, en or pour aller avec le premier. Et sur la cuisse de gauche, un serpent noir incrusté sur son épiderme. Enroulé sur lui-même, la tête vers le bas. Mais là. Si des doigts curieux s'en approchent, c'est Corin qui mord.


Parce que vous voyez, Mary a eu de nombreux noms.
Souvent peu flatteurs, mais qu'iel porte comme un titre.
C'est le Diable qui d'un regard fera de vous sa possession,
Fera de vos corps non pas un autel, mais un pupitre
(Pour y écrire des lettres, sorte de Valmont et de Cécile)
(A se languir d'amour passé, laissé ailleurs pour ne plus être blessé)








C'est le chaos en talons hauts.
Tantôt, peut se faire succube, tantôt devient une nonne.
Donne son corps en aumône,
Mais jamais son cœur.
Et d'un battement cils,


le chaos change, se transforme — robe ou pantalons, rangers ou Louboutins —, porte en son sein mille masques.

Et tout cela dans un seul but :


Convenir au rêve que vous avez fait durant vos nuits humides.
A vous languir de ses soupirs et de ses caresses.
D'elle, de lui - ah. Mary, c'est un mystère.



 _ _ _

1m91 pour 68 kg // 2m10 en talons // Roux avec des boucles digne d'une princesse // Très mince // Trop mince // un piercing au téton gauche et un autre au nombril // tatouage d'un serpent sur l'intérieur de la cuisse gauche // Trois grains de beauté alignés sur le côté droit de sa colonne vertébrale // Pomme d'Adam marquée // Change de look comme de vie // Drag Queen Burlesque // Des jambes interminables et des pieds fins (taille 44) // Semble tout droit sortir des années 50 ou des années 90 // Sa voix peut changer plusieurs fois au cours d'une conversation // Pour son plus grand malheur, quand iel a de la barbe, elle n'est pas rousse, mais brune.

Caractère du personnage

Pour comprendre Corin, il faut rencontrer Chantalle.
Nom de scène aux sonorités d'un autre temps,
Chantalle, ce n'est pas une parodie, c'est une femme fatale.
Avec sa rousseur et ses joues poudrées, ses airs innocents.
Un fantasme savamment calculé créé de toute pièce. Un trompe-l'œil.


Une poupée grandeur nature, que l'on vendait autrefois à Noël. Une vitrine qui cache une arrière-boutique remplie de secrets et de cadavres dans le placard. Un rêve. Une tentation d'une nuit - ah et jamais pour toute une vie. Chantalle, c'est la volonté de paraître plus femme encore que Maryline Monroe. C'est Jessica Rabbit sans les formes ; je ne suis pas mauvaise, je suis simplement dessinée comme ça.


Ses mains minces aux longs doigts ont la vulnérabilité d'un oiseau.
Une mésange à la voix claire, dont on a arraché les ailes et les griffes,
Mais vous savez, si les plumes ne reviendront jamais, ces sots,
Ils ont oublié que les griffes repoussaient et que Mary avait des crocs.
Ah. C'est qu'ils ont le mal en leur sein, malgré leurs habits de pontifes.


Pour comprendre Chantalle, il faut connaître Corin. Un cynisme à toute épreuve, un égocentrisme travaillé. Il est capable du meilleur comme du pire, et souvent les deux à la fois. D'une personnalité changeante, mouvant selon la façon dont iel s'habille. Apparaître d'une arrogance agaçante, et d'une vulnérabilité touchante. Du petit con à la jeune femme fragile. Les humeurs de Corin ne sont jamais les mêmes. Difficile de savoir sur quel pied danser avec lui, qu'importe : c'est elle qui mènera la danse. Des exubérances, une originalité épuisante. Le chaos en talons hauts fait des autres sa scène, éprouve leurs cœurs. Mais le sien. Ah ! Forteresse imprenable.


Mary ne fait plus confiance aux autres. Plus particulièrement aux hommes. Constamment, iel est en hypervigilance ; ne dort jamais avec ses aventures pour ne pas risquer qu'iels s'attachent.



Voyez vous, pour lui, le monde se divise en deux catégories :
Celleux qui veulent lea posséder, lea mettre en cage,
Et celleux qui à ses côtés, se feront sages.


Quelques indépendants, parfois, qui se fichent d'elle (et celleux-là, comme ils sont précieux, lui font espérer des amitiés sincères, mais Mary trop de fois blessée ne sait plus véritablement se donner)    
       
   
Les seconds aiment la domination, et cherchent en Mary un chasseur.
Les premiers veulent prendre le dessus sur lui, et cherchent en Mary une proie.




Toujours à se défendre, toujours à se demander si en face, c'est un potentiel agresseur.
Ne se laisse jamais toucher ou approcher de trop près, fait de ses besoins des caprices de roi.


Humeur variable. Il fait soleil et d'un coup, pouf ! Voici l'orage et le tonnerre qui explosent dans ses pupilles de poupée (brisée). Dissimule ses craintes dans des attitudes dramatiques. Vous ne saurez jamais le fond de sa pensée, car la vérité est si bien cachée que l'on ne connaît jamais vraiment Corin.



Mais c'est une survivante.


Un cri bruyant, permanent. Une personnalité haute en couleur qui vous poussera dans les vices. Mépris des normes. Amour des femmes. Les hommes ne sont bons qu'à s’agenouiller face à elle. Pourtant, c'est vers eux qu'elle revient toujours. Les femmes, elle ne veut pas tellement les abîmer dans ses exigences. Les hommes, c'est de leur naïveté dont elle profite. Leur fait miroiter un corps soumis aux caresses pour finalement les mettre en laisse. Aime se faire entretenir, et prétend qu'on peut l'acheter avec des cadeaux. Autrefois, elle rêvait de porter du Chanel. Et désormais : voilà que les fringues s'agglutinent dans ses armoires, comme le maquillage dans ses tiroirs. Pourtant, s'ils prenaient feu, ce n'est pas eux qu'il irait sauver. Elle se jetterait sur deux cadeaux, bien précieux. Sa paire de Louboutin, offerte par sa vraie famille, et un pull d'un rouge brun d'une banalité affligeante. Qu'elle serre parfois dans ses bras minces.




Un spectacle permanent, cachant la vulnérabilité. Une vierge dans une armure cabossée, abîmée. Mais épée et bouclier, jamais abaissés. La succube a peur de vieillir. La succube est d'une intelligence peu banale. Mais chez Corin, il n'y a rien de banal.


C'est une anomalie. Une tache de sang sur la robe d'une mariée.
Du Whiskey et du cannabis pour s'oublier,
Corin, il boit et fume pour baiser.
Et quand le chaos, il semble s'être calmé,
C'est que rien de bon ne va arriver.
Souvent, c'est elle qui s'oublie un peu en lui,
De ce corps grotesque, à souffrir de sa dysphorie.
Sans jamais rien dire, ces moments d'accalmie,
Ce sont des épreuves pour la foi,
À espérer ne jamais exister, à espérer d'être aimé,






Parce que ce rêve, c'est une jolie peinture dorée.
Et si de trop près, vous vous en approchez,
Vous verrez alors combien elle s'est écaillée,
Les moisissures péniblement cachées.
Et malgré toute sa beauté, malgré toutes les promesses de caresses,
Il le sait très bien qu'au fond, il n'est rien d'autre qu'un monstre.
Il a bien conscience qu'il est une fraude, une ode à l'ivresse,















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Voit son corps comme un outil // mais le sexe ne lui procure plus de plaisir depuis bien longtemps // Joue avec l'esprit des autres // Calamité humaie // Chaotique // Humeurs changeantes // Émotions intenses // Mais ment très bien // Doué·e d'une empathie singulière : ce n'est pas parce qu'iel comprend les autres qu'iel en fera bon usage // Manipulateurice et fourbe // Pourtant, doué·e d'une grande sororité // Traitez bien Corin et iel vous le rendra. Traitez Corin en Mal, et iel se vengera // Les insultes transphobes ou homophobes ne lea touchent plus depuis longtemps // Des PTSDs qui se traduisent dans son hypervigilance // Pourtant, ne sursaute jamais quand iel perçoit un bruit trop fort // Iel tournera simplement la tête en sa direction // Semble superficiel et égocentrique // Pourtant, les gens se confient // Mais n'entendent pas forcément ce qu'iels attendent // "Il t'a trompé avec sa secrétaire ? Couche avec elle" // Whiskey Mum et Drag Mother // Adopte tous les bébés queers qu'iel croise // Ne pleure jamais // Son expression de genre est volatile  // Une assurance frivole // Drague comme iel respire et les râteaux ne lui font pas peur (mais peuvent lea blesser s'iel fait de la dysphorie) // Maniaque du contrôle malgré son chaos // Le meilleur conseil qu'iel peut donner c'est de ne pas tomber amoureux·se d'ellui. // Quand on l'accuse de tous les maux, ne répond que d’un haussement d’épaules // Habitude de passer pour lea méchant·e // Belle-de-Nuit qui s'envole une fois le travail terminé // La fidélité ? Ah oui. Vous parlez de ses fidèles ? // Sensuel·le // Va aux Alcooliques Anonymes, mais n'en parle pas. // En vérité, Mary ne parle jamais de ce qui lea concerne vraiment.

Histoire du personnage

TW : Homophobie, transphobie, agression sexuelle, slut-shaming, putophopbie, alcoolisme.
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« Et vous, Corin, c'est ça ? Comment vous vous sentez ? »

La figure pâle et longiligne, avachie avec une nonchalance savamment calculée haussa les épaules. Un bras derrière le dossier de la chaise, la jambe croisée en carré, il étudia les visages tournés vers lui. Il était usé de leurs regards, presque compatissants ; il savait. Un si jeune homme avec eux, c'était triste.

« Je dirais que ça va, sobre depuis deux semaines. »

Répondit-il avec son accent irlandais. Il avait choisi les mots avec soin ; un peu d'hésitation pour faire le point, un demi-sourire perché au bout de ses lèvres carmines.

Corin ne parlait jamais réellement de lui. Il ne restait qu'en surface, envoyait des regards désolés aux personnes qui avaient besoin qu'il le soit. Retenir des soupirs quand on le mégenrait. Pour les Alcooliques anonymes, iel était « il » ; malaise constant qu'iel s'efforçait d'endurer en espérant qu'un jour, cela irait mieux. Pourtant, (i)el le savait : rien ne pourrait être bâti si la vérité ne venait pas de sa bouche.
Iel ne restait jamais longtemps après ses réunions. Le travail, c'était une façon de se soigner. Intermittent du spectacle, jamais plus de précisions, ajoutée à des extras définis ainsi : aide sociale. Comme toujours avec Corin, la vérité était déguisée par des pirouettes drolatiques, ou son français un peu tordu traduisait son cynisme. La barrière de la langue, c'était une bonne arme.





Mais i(e)l était toujours jeune. D'une arrogance juvénile, d'une beauté de Diable roux à faire tourner les têtes. Si Corin décidait d'être vu, on le(a) voyait. S'i(e)l décidait d'être oublié, alors ce n'était qu'une présence fantomatique laissée dans l'atmosphère. Pour la scène, c'était son âme qu'i(e)l offrait. Le regard des autres était un culte, l'attention son Dieu. Et le miroir lui renvoyait, pourtant, toute la monstruosité qu'i(e)l s'épuisait à cacher aux autres.

« Tu t'es vraiment tapé trois personnes dans la même soirée ? Balança l'un des musiciens qui l'accompagnaient. »

Corin gloussa, et il avala une gorgée de Whisky. Ah. Il lui fallait bien ça pour se remettre de ses rendez-vous avec la plèbe. Les entendre se plaindre, bah. Sa patience avait des limites. Et dans les loges, c'était un peu de Terrence qui s'exprimait en Corin. Changement d'identité depuis son retour aux États-Unis.

« Ouais, j'avais le temps, répliqua la succube rousse en se maquillant. Sinon, ça aurait été les trois à la fois.
— T'es vraiment une Marie-couche-toi-là. »

Le rire sonna comme un carillon. Corin se concentrait à maquiller les bleus sur son torse, une rencontre nocturne un peu trop violente. I(e)l attrapa sa cigarette dans le cendrier, et expira sa fumée par le nez.

« C'est même dans mon nom, susurra-t-i(e)l de sa voix feutrée. Tu sais, à Dublin, il y a que ma famille avec qui je n'ai pas couché. Quoique...
— C'est quoi cette hésitation ? Balança son musicien avec un rire un peu écoeuré.
—Oh. Mon cousin. Il était mignon. »

Le musicien le fixa, consterné, et Corin s'en retourna au maquillage. Son cousin avait 18 ans, Terrence 13. Un aveu que l'autre ne put entendre, déguisé dans ses frasques et son cynisme.


Corin se leva, et termina d'une traite son verre de Whiskey.
Des années à se rendre compte qu'i(e)l n'avait jamais consenti. Comment aurait-il pu ? Le sexe pour et avec l'amour, Corin n'y croyait plus.






Un regard sur le miroir, quand i(e)l eu terminé de se parer de sa tenue de scène. Instant de flottement, où Corin était seule avec lui-même. A se souvenir de la première fois qu'i(e)l s'était retrouvée à cette place. Oh. Non pas dans ce cabaret, mais à The George. Sa Drag Mother, Fredda, qui passe les mains dans les boucles de flammes. Et les autres, près de l'adolescent, à faire pleuvoir des compliments et à le serrer dans leurs bras. Quand les larmes apparaissent au bout de ses cils incroyablement longs et clairs.

C'était la première fois. Et c'était aussi la seule fois où Terrence avait pleuré de sa vie.

Sa Drag Mother, Fredda, femme transgenre aux cheveux de jais. Capable de le(a) comprendre d'un regard. Elle écoutait les murmures dans ses silences. Sans elle, Corin aurait continué à faire le tour des boîtes gays, monnayer sa bouche pour bouffer. Survivre aux froids, et aux mains baladeuses. Elle savait la vérité. Les autres, jamais. Corin prétendait qu'i(e)l s'était enfui de l'école de médecine à Dublin, enfant de parents bourgeois. Mensonge rafistolé dans tous les sens, aux grès de ses aventures, adaptés selon les gens qu'(i)el rencontrait.







En vérité : père travaillant en usine, mère qui passait le balais. Un frère aîné qui avait passé son adolescence à le traiter de « tapette », un petit frère qui parlait tout le temps de Pokemon. Enfance parasitaire. Il s'était enfui quand son père l'avait menacé avec une carabine. Il se souvient encore ; l'aîné, toujours si fier, en train de trembler comme une feuille alors que leur géniteur tapait leur mère. Sans Terrence, elle aurait perdu le quatrième gamin.




Sans son amie pour l'outer, sa pansexualité serait restée secrète. Mais non. Cette conne avait eu besoin de l'afficher sur les réseaux sociaux, quand toustes les deux étaient allées à la Pride. Heureuse que tu t'assumes enfin. Et la photo d’elleux.






Retour au présent, où le rêve doit continuer le spectacle. La nonchalance de Corin s'exprime tout en nuance. Ce soir, c'est Chantalle qui prend sa place — son nom de scène. Chantalle, c'est le fantasme inavoué des hommes. Le désir secret des femmes. Tant de monde veut la posséder, ignorant alors que c'est elle qui joue avec eux. Chevelure de feu, silhouette gigantesque allongée plus encore sur une paire de Louboutins. Fredda les lui avait offert pour sa majorité, elles étaient faites sur mesure.






Les jambes, interminables, baguettes immaculées que l'on aperçoit sous les reliefs d'un rouge qui se marie avec son roux. Elle est là, Chantalle, donne son corps à la scène alors que les talons claquent sur le plancher. Et qu'elle s'abreuve de tous les regards qu'on jette sous ses pieds. Le jupon de la robe voltige en même temps que ses mouvements. Et les mains sur les hanches, elle se rappelle.



Le corps de ce type sur lui, dans cette usine désinfectée.
La morsure de l'hiver sur ses joues, et son esprit aviné,
La bouteille de Whisky qui n'est pas loin,
Sensation de sortir hors de son corps, et ce chien,
Qui ose ouvrir sa gueule, et dans le lointain,
Marcia Baila qui danse, arrive par une vieille radio à Dublin.


Le public est sous le charme. Et Chantalle, elle parade de son charme fatal. Souvent, les pensées tourbillonnent, et le Whiskey réchauffe ses mœurs. Les français se moquent de ce nom qu'elle s'approprie, sans savoir qu'enfant, elle rêvait de Paris.







Mais son seul vrai foyer, elle l'avait quitté. Tombée sous le charme d'un français, un voyageur qui l'avait emmené loin des siens. Quand elle observe les faces tournées vers elle, Chantalle en voit le vestige de cet amour abusif. Mais partir pour lui, voilà le prétexte qui était parfait pour s'enfuir. Et souvent, alors qu'elle se tourne, elle sent le regret de toute une vie mordre dans sa poitrine.






Et ses doigts qui tirent sur la fermeture éclair, ouverture sur un dos délicat. De loin, on peine à percevoir les trois grains de beauté situés le long de sa colonne vertébrale. Un dessin d'entrelacs, une taille aussi fine que le reste. Corps monstrueux habillé d'une superbe arrogance. Le tissu glisse, s'échoue à ses pieds. Ne reste que le jupon et le corset.


Omoplates apparentes, et minceur qui prétend garder la ligne,
Et les lignes du corset qui morde sa peau immaculée,
Un cou si long que l'on dirait celui d'un cygne.
Les lacets qui s'enroulent autour des doigts, le jupon levé,
Révélant un pan de sensualité.


Corin Mary Magdalena. Les gens ne comprennent jamais les signes, les murmures dans les silences, les vérités sous le cynisme. Le corps-outil dont on se dépossède. Elle peut être adorée, elle peut mettre le monde à ses pieds. Sa simple existence peut dégoûté, énervé les plus sages des moines, qu'importe,





Marie-Madeleine de la scène. Qui se souvient des jours heureux. Frissons d'effroi quand dans le public, les chuchotements se lèvent comme un mauvais courant d'air.



On dirait pas, mais j'ai vraiment  cru que t'étais une vraie fille.

Mais Chantalle, c'est un monstre d'apparat et d'apparence. Et tout ce qu'elle fera, ce sera pour sauver l'image qu'elle renvoie.









La méfiance qui s'abaisse. Fredda qui rappelle : restez en duo. Pendant que les filles font le tour du quartier, parlent du SIDA et sensibilisent aux causes trans’. Et ces deux beaux garçons qui la complimentent, alors que c'est la première fois que Chantalle ose sortir ainsi dans la rue. Créature fragile et vulnérable. Une mésange que l'on a jetée dans un nid de vipères. L'innocence et la naïveté d'une jeunesse bousillée. Elle croit à leurs jolis mots et elle s'éloigne.







Et sans Fredda, et les autres pour venir la sauver, que serait-il arrivé ? Cette peur, elle ne disparaîtra jamais. C'est si profondément ancré dans sa peau qu'à chaque œillade, elle se demande qui dans le public pourrait lui faire ça. Avec le temps, Chantalle a appris que les gens biens sont de la pire espèce. Ceux qui auraient dû le protéger se sont retournés contre lui - hé, sais-tu que c'est grâce à deux flics que j'ai appris à passer des menottes ?



Ils peuvent la frapper, tant qu'ils ne touchent pas au visage.
Ils peuvent l'insulter, tant qu'ils ne devinent pas son âge,
Et surtout, surtout, qu'ils ne réveillent pas le dragon,





Parce que la mésange devenue alors charognard lève un voile de lin,
C'est quand ils croisent l'enfer dans ses iris de glace qu'ils comprennent,
Et c'est à elle de se venger de tout ce qu'ils ont fait, ah. La peine !
C'est une couronne d'épines, déposée sur sa tête de reine.



La vengeance, si simple, si efficace. Alors depuis, elle a appris à se méfier. Ne plus donner son coeur aux hommes, et leur dérober le leur. 20 ans, quitté Dublin pour Paris. Rêver de Montmartre, et d'amour pour un homme qui a trente ans de plus qu'elle. Marquée à vie par ses abus. Découvrir qu’il est marié, avec des enfants.


Les cicatrices les plus profondes sont celles que l'on ne voit pas.





Le jupon dévale ses jambes, et il dévoile alors sous les bas transparents, habillés d'une seule ligne sur l'arrière de sa silhouette, l'un de ses plus grands secrets. Tatouage d'un serpent sur l'intérieur de la cuisse gauche, noir, et la tête pointant vers le bas. Ils peuvent toucher Mary, ils peuvent envahir son corps. Mais cet endroit. Oh non. Jamais. Sa jambe se plie quand elle la relève, et se déplie quand elle fait claquer son talon sur scène.







Le jupon vole plus loin. Chantalle se défait de chacun de ses artifices. Sous la lumière, le fond de teint qui cache le bleu sur la poitrine brille. Sous la lumière, c'est l'ange qui se transforme en démon. Et ses yeux se portent sur les femmes présentes dans la salle. D'une sororité tendre, parfois sauvage, dont elle comprend les douleurs. S'enfuir de Paris, mener une relation en trouple avec deux personnes âgées en Allemagne. Se faire percer le téton gauche et tatouer la cuisse. Puis s'enfuir de nouveau.


La peur de l’attachement. De perdre encore quelque chose.


La délicatesse du pas de danse. Les mains dans le dos, le demi-arc de cercle formé sur le bout du pied. Le porte-jarretelle apporte un peu de féminité à la statue longiligne. La sueur la rend un peu plus humaine. C'est la pudeur de la succube qui s'exprime dans les regards qui fuient ceux du public.

Road trips aux États-Unis, l'Oregon pour rencontrer une fille qui lui brisera le cœur.
Mais ce n'est pas à elle qu'il l'a laissé.
Retour en Europe quand les sentiments sont nés,
Chantalle est son propre bourreau, et elle le sait, la fuite, un pansement, un leurre.


Changer de nom pour ne plus porter Terrence comme un fardeau. Recommencer à rêver de gloire à Pigalle, et à franchir les marches de Montmartre. S'expérimenter chez Madame Arthur, mais ne plus arriver à se lier à qui que ce soit. Dominer les passions des autres contre de l'argent, devenir une icône de cuir et de boucles.








Laisser les insultes homophobes et transphobes pleuvoir le long de sa nuque. Sourire en réponse. Se faire traiter de pute par ceux et celles qui ne résistent pas à son charme.



« Et vous, Corin, c'est ça ? Comment vous vous sentez ? »



Je ne sais pas, tu crois que si j'allais bien, je serais avec ces putains de minables à chouiner sur mon sort ?

Tu crois quoi avec tes sermons ? Hé, tu sais qu'à 12 ans, j'ai pris ma première cuite. Avec du vin de messe ? Mon frère m'a dit que je serais une pédale si je le faisais pas. Alors j'ai chipé la bouteille, et je l'ai descendue. Mon père a tartré ma gueule comme jamais.

Je ne sais pas, tu crois que si j'allais bien, j'arrêterais de me bourrer la gueule pour pouvoir baiser les gens ?
T'as encore des questions stupides à poser comme ça ? Tu penses que je vois rien ? Comment tu me regardes ?
Vous l'avez tous. C'est à cause de ça que je pourrais jamais me sentir bien avec vous. Les hommes.

Tu sais ce que ça fait, quand t'as seize ans et que des flics te disent que tu feras pas long feu en prison ? Parce qu'ils t'ont surpris en train de faire le tapin ? Qu’ils te disent que les mecs effeminés servent de pute ?
Tu crois que j'en ai quelque chose à foutre que Machine se fasse tromper par son mari ? Elle devrait se taper la maîtresse. Ou les deux à la fois.


Tu crois que j'ai pas envie de de me foutre en l'air quand elle a avoué son viol ?

Que je ne peux pas dire



Moi


Aussi











Quand le corset tombe enfin, se défait sur une poitrine plate, frotte contre l'anneau sur le coeur, il n'y a plus de doute possible. Et elle sait, Chantalle, pourquoi ils viennent la voir. Et elle se gargarise que sa simple existence provoque chez eux des doutes. Oh. Elle aime quand les femmes ne savent plus ce qu'elles veulent : être elle, ou finir dans ses bras. Il y avait de ça, chez cette serveuse du Starbucks où il lui donnait le droit d'aller. Des longues minutes à la regarder, échanger des oeillades timides. Terrence en était peut-être amoureux. Il y est retourné, après toutes ces années, mais il n'y avait plus aucune trace d'elle.


Chantalle s'échoue sur le plancher. Le corps est formidable, malgré les douleurs dans les reins et dans les articulations. La jambe se retrouve contre sa poitrine dans un arc de cercle sulfureux. L'on dirait qu'elle a tracé sur le plancher les armoiries du diable. Puis elle se déplace, féline, panthère rousse, vers une personne du public qui lui tend une cigarette. Tout est dans la suggestion. Les omoplates roulent sous son déplacement, elle ouvre la bouche et il lui offre le pastiche de bâton de nicotine.






Sur l'affiche, on indique qu'elle fait mine de fumer. Sans se douter que le poison, c'est elle. Les mouvements du Diable s'arrêtent soudain. Puis comme une poupée désarticulée, une épaule qui se dresse en avant puis l'autre, et les jambes ! Ah ! Elles se redressent, et ses mains agrippent le dossier de la chaise comme l'aurait fait une mante religieuse avec la tête de son époux. Et elle s'assoit, croise les jambes et fait mine de fumer.






La bouche a la couleur du sang, et les crocs sont ceux du Diable. La lumière tombe, et soudain, Chantalle semble n'avoir été qu'un rêve sur la scène.


Ne reste que cette sensation désagréable qui tiraille la poitrine. On ne saurait décrire l'impression qu'iel laisse aux gens. La plupart se méfient, car le mal qui l'habite est perceptible. Mais c'est la rose pleine d'épines que l'on veut toucher.


Posséder.
Sans avoir conscience que ce sont ses griffes qui se referment sur nous.



Dans les loges, Corin se ressert un verre de Whiskey. Iel se laisse tomber sur l'un des fauteuils. Sa poitrine se lève et se baisse dans une respiration calme. Iel a le coeur qui bat fort encore de la performance, et la fille qui se prépare pour le prochain numéro, lui, balance :



« Si tu crois que faire la pute sur scène fera de toi une vraie femme. »



Et ce n'est ni Corin, ni Chantalle, ni Mary qui rit.




Iel se redresse alors vers la chanteuse. Son corps immense se poste devant elle, et elle comprend soudain qu'elle ne peut lui échapper. Sa main se colle contre le mur, et à cet instant, il ressemble au Loup du Petit Chaperon Rouge. Et enfin, quand iel réplique, sa voix est grave, vibre :


« Oh chérie, je vais te dire un petit secret, sa main caresse la chevelure. Tu es belle, c'est vrai, son accent irlandais amplifie l'ironie dans le ton, le flegme de ses iris, et ce que les hommes recherchent chez toi, ce sont des standards. Tu es une norme. Alors que moi... Le rire qui lui échappe quand iel se redresse, il est amusé, cristallin. Ce qu'ils veulent, c'est l'exotisme. Et Terrence se recule d'un pas, iel attrape un peignoir, s'y cache dedans. Fixe la demoiselle avec désir et amusement. Parce que tu vois, cha-ton, moi, je suis unique. »


Un doigt d'honneur pour mettre fin au débat.

Hors-RP

Pseudo : Antagoniste
Autres comptes ? Quentin Durand.
Comment as-tu découvert le forum ? Euh.
Autre chose ?Je voulais pas faire une grosse fiche. Mais j’ai échoué. C’est un vieux perso, qui a connu plusieurs vies. Prenez en soin